martes, 24 de noviembre de 2009

¿Milagro o catalepsia?


Al poco tiempo de publicar la entrada Datura Stramonium (ayer mismo) recibí la sorprendente visita de una monjita que , según declaró, pertenecía a la comunidad de las Clarisas cuyo convento se ubica en la localidad de Alcaudete. El objetivo de su visita era el de solicitar una donación para las necesidades del convento, solicitud que decliné amablemente sin entrar en detalles. Apenada por mi negativa y en el momento de volverse hacia la puerta del jardín, se fijó en mi llamativa Datura, cuyas flores son verdaderamente hermosas y creí ver entonces un destello en sus ojos al tiempo que la expresión de su rostro se iluminaba con una sonrisa digamos que muy sensual. ¿Es una Datura? me preguntó la monjita. En efecto contesté, sorprendido por su sagacidad para reconocer las solanáceas.
¿Qué no me podría usted preparar una infusión con algunas hojas?, estoy desfallecida pues como que llevo tres días de limosnera por Chamartín. Ante tan amable solicitud en la que detecté un inconfundible acento catalán, la invité a pasar a casa asegurándola que la prepararía con mucho gusto. Gracias, me contestó la religiosa, esperaré aquí fuera.
Entré a preparar el brebaje mientras , através de la ventana de la cocina, observaba yo cómo la hermana se acercaba a la planta mirándola con expresión de arrobo.
La ofrecí el té, pocos minutos después, comprobando de qué manera deleitosa lo consumía en un par de tragos.
Sin mediar palabra y en breves segundos la monjita entró en un éxtasis diz que medio místico (es una apreciación personal). Allí se quedó en actitud contemplativa en medio del jardín y en lo que a mí se me antojó una escena neobarroca digna de una escultura de Bernini.
Para qué explicar mi sorpresa que, con el paso de las horas, se transformó en seria preocupación. Allí seguía, impertérrita, rígida sin contractura pero firme como una roca. Aquí sigue desde ayer, ha pasado la noche al sereno y no hay forma de despertarla. He intentado ponerme en contacto con el convento de Clarisas de Alcaudete sin resultado hasta la hora presente. Está tranquila y parece feliz, no presenta signos de hipotermia y de tanto en tanto la oigo musitar una plegaria.
Yo, que soy apóstata aunque con aficiones parapsicológicas, no quiero pensar ni en una catalepsia hiperestésica (facultad psi-gamma) ni mucho menos en signos de beato arrebato místico, pero no vaya a ser que me haya caído una venerable en el jardín y a ver qué hago.
Es lo que hay.

21 comentarios:

Sir George Pollock dijo...

He leido su entrada con gran interes, ya que como buen anglicano pero sin practicar, yo tampoco puedo aceptar la idea de milagro, pero debo añadir que tengo el gran placer de encontrarme con esta venerable monjita (venerable por su sagacidad, no por su edad)cada viernes, el cual me invita a suponer que además de su sagacidad y eterna juventud, tambien tiene el don de la ubicuidad

Enrius dijo...

Estimado Pollock:
En primer lugar celebrar la aristocrática coincidencia de su resonante apellido con el pintor expresionista abstracto americano fallecido en trágicas circunstancias, inventor del famoso "dripping".
Continúo agradeciendo su comentario que reaviva mis sospechas acerca del don de la ubicuidad de la monjita que, hasta ayer mismo cuando desapareció del jardín, me tuvo en un sinvivir.
Los viernes son tradicionalmente los días en los que muchos metagnomos (en general pertenecientes a órdenes religiosas) practican este don. Es el caso del conocido jesuíta, reverendo padre Pilón , zahorí y parapsicólogo de amplia reputación que solía simultanear el recogimiento en su habitación de la calle Maldonado con una benemérita labor apostólica en Santiago de Chile.
Dígale de mi parte a la monjita, si es que hoy como viernes se le aparece, que siempre tendrá a su disposición una infusión de Datura Stramonium en mi casa.
La hospitalidad es una obra de misericordia.

O dijo...

Todo tiene una explicación, excepto la que no se halla, y viendo ahora la fotografía de la hija de Fuencisla, vestida de monja a la entrada del jardín de los cerezos secos, y también las imágenes de las flores derrumbadas por su propio peso venenoso, entiendo el estado de Florencio, como un zombie sonriente, que me tiene preocupado con sus actitudes de actor estatua en calzoncillos frente al Corte Inglés, sólo que en el pasillo oscuro de nuestra residencia. Como casi todas las actrices, la hija de Fuencisla es bipolar y sólo le faltaba, Enrius, que le dieras datura en infusión. El disfraz de monja lo saca del ajuar de vestuarios de La Cháchara Castellana, el grupo de teatro de La Prospe con el que hace algunas funciones. Éste de monja pertenece a la función que montaron últimamente basada en la novela de Fernández-Santos, Extramuros, en el que la pobre hace un papelito de monja. Y si digo la pobre es por lo que me ha contado cien veces Fuencisla entre lloriqueos y por lo que yo mismo he comprobado las pocas veces que no la he podido esquivar. Un día se paseó vestida con las chapas de la Dama de tu retrato por el jardín de los cerezos secos y me dió un susto de muerte, porque aunque en nada se parecía a la de tu retrato (esto me lo explicó ella misma encerrada entre la chatarra, que se vestía así para gustarme, para que me fijara en ella) la visión era espeluznante. Todo lo hago, me dijo, por si te fijas en mí y me escribes cosas como las que le escribías a la Dama de Chapa. Y la voz salía de entre las hojadelatas pintadas y estaba atardeciendo y yo también.
Resulta que, por increíble que parezca, esta muchacha se ha enamorado de mí locamente (siendo ella no podía ser de otra forma), según me dice Fuencisla, y ella misma, y tanto estoy yo para mujeres como Paquito Clavel o su hermano Rouco Varela, no te digo, aunque por razones diferentes... Así que tú verás, si se te queda tiesa en una de estas me la retiras de la ventana de mi dormitorio que es donde suele estar para espanto de mis despertares. Te lo agradecería mucho, hermano.
Tampoco tengo idea de quién es Constanza, pero mucho me temo que sea la hija de Fuencisla.
En cuanto a Darius poco voy a decir, pero me parece que es de la cuerda de Lucas, o Lucas mismo que se hace ahora el longuis con otro nombre.
Al final me la acabo cargando yo, al tiempo.
El gatito Segismundo crece y está estupendamente, me ocupa todo el tiempo, por eso no escribo. Florencio ya se ha cansado de él.

Enrius dijo...

Pues lamento haber sido defraudado, a mi me dijo que era una clarisa de Alcaudete.Yo creía que la hija de Fuencisla era perito agrícola, funcionaria de la Jefatura Agronómica. Ya no puedes fiarte de nadie, nada es lo que parece.
Nunca la ví disfrazada de Lady Helena, cuyo retrato se presenta el jueves en la exposición colectiva del Museo de la Ciudad. Ya no entiendo nada y me duelen estos engaños que sorprenden mi buena fe.

El uno al otro os mereceis
Si juntos aterdeceis.

Pero bueno, bien está, amaos ¿porqué no?
Y si no puedes, haz como Vienna le pide a Johnny Guitar : "Miénteme, dime que me amas"
Ahora resulta que tampoco sabes quién es Constanza que se declara amiga tuya
y no se te ocurre otra cosa que pensar que es también la hija de Fuencisla. Hermano, me estás engañando.
¿Tu también, Bruto?
Si se me queda tiesa y encima tengo que retirártela de la ventana
espero que imagines la escena...
A mí la hija de Fuencisla no me gusta como para eso.
Y no digamos de monja.
Y el tío Florencio colocado con la datura stramonium.
Me estais matando entre todos a disgustos.

O dijo...

Si ella firma Costanza, será Costanza, ¿no te parece? Pero no tengo idea de quién es, aunque supongo que no es otra que la propia hija de Fuencisla, que ni sé cómo me ha dicho que se llama. La otra, la perito agrícola, se llama Fuencisla también, como la madre. Esta otra es la pequeña.
De enamoramientos nada, querido, si tú te liaras con la mayor, yo lo haría con la pequeña, que es mucho más agradable, dentro de lo que cabe. O si no se las dejamos ambas a sir George Pollock, que les verá méritos y aprovechamientos, sin duda, como buen anglicano impracticante, que ya menciona algo sobre la juventud y sagacidad de la polla. O también podríamos pasárselas a Florencio, que ya va teniendo necesidad y que por las mañanas empalmado y cataléptico es un espectáculo fassbinderiano. Y si les ayudáramos con la datura... No sé. Igual es peor y se montan grescas monumentales en este lugar de paz y recogimiento (¿cómo decís recogimiento los argentinos y uruguayos?, Rosina, Flor Azul, M y la otra M, ¿cómo recoger, recogido, encogido?).
Yo muy bien con el gatito, moore than good enough.

Chari dijo...

Ay qué risa! Me ha comentado Alicia lo del gatito de O y Florencio y ahora lo de la monja,que no me había enterado muy bien de qué iba todo eso.Pero qué salaos sois los hermanos.Aunque Enrius sigue creyendo que en la uni aprendí majaderías para viejas desocupadas y ni se cree que yo sé que Edvard Munch tenía pánico a las enfermedades y a acatarrarse, sobre todo,porque una hermanita mayor murió delante suyo por un resfriado mal curado cuando él era niño.Y mucho más que sé sobre su influencia en la pintura centroeuropea de los años previos a la II Guerra. Pero hombre,machista,senectófobo,majadero,curcubitáceo,decimonónico!
Y sé que en Madrid y en casi todas partes dicen chiquita,pero en Logroño decimos chiguitas a las mocitas adolescentes,qué manía con corregir la de los hermanos.
Pero muy gracioso y tierno lo del gatito Segismundo y lo de Florencio haciendo tienda de campaña en los oscuros pasillos del Hipnal como un pasmarote.Me troncho.Como si serían cuentos de Copi.Que también lo he leído,Enrius,que sólo me valoras por lo que no me gusta de mí o por lo que creo insustancial.Con lo que me ha costado ser la Chari que soy.
Dice Ali que ya vale que me sube la tensión y el azúcar.

Enrius dijo...

Claro, hermano, cuando Pollock menciona la venerable sagacidad se refiere a la monjita, porque él no sabe que es la hija de Fuencisla y digamos, para mantener la cosa fuera de todo equivoco semántico, que es una pollita.
Se podría plantear lo del tío Florencio siempre que se avenga a que le pongamos algo en la cara y que la niña no le vea previamente empalmado.
Lo hablamos luego.

Enrius dijo...

Doña Chari mía:
Ya si me menciona usted a Copi, sabiendo, como ya me doy cuenta de que usted sabe, que no es un ciclista, empiezo a sospechar que usted me oculta el hecho de que estas cosas se las dice Ali.
Que conozca usted la mayéutica de Sócrates, bueno, que recuerde las enfermedades de Munch, demasiado pero pase, pero que me hable usted del genial y casi olvidado Copi ya me convence de que no pasa las tardes leyendo Paris Match.
Copi dibujante, mucho más que Copi cuentista (las inolvidables tiras de la mujer sin brazos). Línea clara desgarrada y neodadá años sesenta.
Me la estaba imaginando en el hospital, recostada entre almohadones y leyendo la Critica de la Razón Pura de Kant o, como la Flor Azul en Buenos Aires, aprendiendo francés con los textos de Kierkegaard.
¿O ya sabe usted francés?.

Chari Cenzano dijo...

Pues no,no hablo francés,lo chapurreo,como todo español de bien.Faltaría más.Y hay cosas que me pasa Alicia y hay otras que se las paso yo a ella.Pero bueno!
Va a ser que no es por mujer,ni por ser de capital de provincia,provinciana,sino por vieja que me desprecias o me haces de menos como si yo sería una inferior.Como Irislís,que hace de menos a los viejos sólo porque lo son.
Pero Enrius...
Y he leído el París Match, Life, Triunfo y Salut les copains, pero por qué entre almohadones? No tengo almorranas.Por qué en un hospital? Por qué con Kierkegaard como si fuera yo una decimonónica unamuniana? Pero qué te has creído Enrius? que de buena soy como la mejor,pero de mala soy lo peor. Tampoco soy ni chati ni Chari,ni chati tuya,ni tu Chari.Un respeto.
¿Qué he dicho que te ha molestado tanto,amante?
Es que te veo alejarte como que no tendrías más remedio que soportarme.
De Copi leí El baile de las locas y me escandalizó para bien,y algunos relatos suyos como de Bataille pero en sudamericano.He vivido lo mismo que tú,los mismos tiempos al mismo tiempo y además, más.Y sigo sin entender qué crees que hice yo en la Universidad de La Rioja,¿guipures para cortinas?
Por cosas como estas los hombres me dais grima.Anda a meterte con Darius, con el mártir egoísta de O, con el sinsustancia de Lucas,o con el remilgado anglicano este que aparece de la nada,o con los hombres que asoman la patita por aquí, pero no conmigo,que no me lo merezco y sobre todo déjame en paz.Vaya tonito de superioridad que te estás gastando últimamente conmigo y tantas refineces con los demás.
Y Alicia es apenas unos años más joven que yo y creo que las cosas que me dice no son para tus oídos machistas de berenjena.
Me has molestado de verdad. Ahí te quedas.

Darius dijo...

Muy bien, doña Rosario, me ha encantado ver cómo pone usted en su sitio a este cultillo de Enrius que aunque ha conseguido un espacio literario notable en esta su habitación del Hipnal pareciera que sobrevolara el bien y el mal como un cacique grosero y quisiera recordarnos constantemente quién es quién.

Chari que viene de Fernanda dijo...

Oye majadero,no me toques los pelendengues,que nadie te ha dado vela en este entierro.Si no me llamo Chari como es de saberse que se está viendo,menos Rosario.No seas burro y repásate a los clásicos que aquí ya nos hemos reído bastante con tus antigüas,porque eso no puede ser un fallo de teclado,ni siquiera un lapsus,sino el pelo de incultura que se te derrumba,burro.
No estoy yo hoy para jaridaques,y veo que se ríe Ali por encima de mi hombro.Y hoy la tenemos,vaya que si la tenemos.A Enrius le hablo enfadada pero como amiga y ni sé quien eres tú,pedazo de ornitorrinco.Que ni me hables más.A cascala tontochorra.

Enrius dijo...

No entiende usted nada de lo que la escribo, querida doña Chari.
Encuentra usted ironía , desprecio y falta de respeto donde no hay sino el buen humor que me producen sus escritos (los que van dirigidos a mi nada modesta persona), aprecio por sus opiniones
y el respeto debido a una señora anciana de lúcida cabeza.
Nada justifica su enfado y si la veo entre almohadones es por la noticia que recibimos hace un tiempo acerca de su ingreso hospitalario.
Error o malentendido por su parte si piensa que me ha molestado algo de lo que usted me escribe. ¿Qué podría haberme molestado?
No acierto a comprenderlo.
No solamente la soporto sino que en repetidas ocasiones, y escritos quedan que lo confirman, la he pedido que no deje de colaborar en este blog. Note usted que nunca he abandonado, hacia su persona, el tratamiento de usted mientras me tutea, señora, sin que yo lo tome como signo de superioridad.
"Y al finalizar, te hiero" (Cyrano de Bergerac en su duelo con el petimetre).Me insulta usted aludiendo a mis "oídos machistas de berenjena" (sic).
Se ha pasado usted muchísimo conmigo y sin motivo que pueda ser compulsado (con buena fe ) en cualquiera de los comentarios-respuesta a los suyos.

Enrius dijo...

¡Hala! más todavía, ahora Darius vuelve a aparecer para defender a Doña Chari de no se sabe qué agravios míos,y aprovecha para tildarme de cacique grosero (no voy a entrar al trapo, Darius).
Ya tendremos otra ocasión usted y yo sin Doña Chari de por medio.

Otrosí.En las varias docenas de intervenciones de esta respetada logroñesa nunca la he leído refiriéndose a ella misma, como doña Rosario.
A ver si es que va a resultar que es usted, por parecer respetuoso, algo cursi.
Vale.

Alicia dijo...

Estimado Enrius: No sabe lo cabezota que puede llegar a ser nuestra amiga Chari y si, además, está un poco piripi, pues ya es la ostia en verso. Y ese fue el caso ayer, que con motivo de la celebración de mi cumpleaños hicimos una fiestecilla aquí, en mi casa, y como llevaba desde el verano sin probar ni una gota de alcohol pues se achispó. Como sabe que no debe beber tenía también complejo de culpa y estaba a la que saltaría. De su pasado cristianismo le han quedado tics de culpabilidad y conciencia. Además -todo fueron ademases ayer- estuvo un poco pelusilla con otra amiga que dice Chari que siempre me ha gustado más que ella y fue el caso que abrimos mi ordenador por leer las cosas del Hipnal que todas nuestras amigas siguen como si fuera un serial y ésta que le digo -que es cierto que siempre me ha gustado porque es decidida y viajera- comentó que su trato de usted con Chari (a todas nos hace mucha gracia llamarla Chari, y de hecho así la llamamos muchas veces desde lo del Hipnal) era paternalista y que no cuajaría en amistad sincera porque usted veía a Chari con superioridad, dijo la tal comentada, como es natural dijo para rematarla. Y ahí se armò una de te menees. Y no crea usted que Chari se enfurruña y ya està, no, se agarra unos cabreos de marimacho que no vea. Daba puñetazos en la mesa y decía tacos horribles, que se los inventa para que sean más horrorosos, como hacen los campesinos en La Rioja, que se comen los santos y los ponen a bajar de un burro a nada que no llueva o se les estropee un poco la cosecha. Pues así se comporta Chari, como un peralero de Alberite al que los grajos le habrían echado a perder un kilo de peras y la tomaría con San Adrián, que el santo navarro preferido para cagarse en lo más barrido. Y se puso a escribirle todas esas bobadas que no piensa, porque le adora a usted, para demostrarle a la mencionada que a ella no la achanta nadie.
Y luego se fue sola a su casa, y no quiso que la llevara yo ni que llamaríamos a un taxi, con el ralentí que caía a noche, que ha llegado un invierno húmedo y desagradable de esos que suelen gastarse Logroño y el Ebro. La he llamado varias veces hoy y no me coge el teléfono.
Cuando lea esto se cabreará por unos días más y no sé yo si volverá a escribir en semanas.
En fin, como la quiero le escribo a usted para que se tome en serio el cabreo de Chari pero que lo entienda. Sé que va a decir que soy una metete, pero es lo que hay que hacer.
Por cierto, el ababol ese de Darius si sería más tonto se rompería.

Enrius dijo...

Bueno Alicia, ahora lo entiendo.
Los estados de intoxicación etílica son sumamente perjudiciales para según qué damas por muy educadas que sean. Estos estados alterados de conciencia si bien proporcionan cierta euforia que ayuda a sobrellevar las penalidades de la edad provecta, suelen desembocar en grave animosidad hacia personas a las que en otras circunstancias se aprecia. Yo sé que Doña Chari ha manifestado siempre simpatía hacia mí por lo cual me había sorprendido su encabritamiento.
Es usted una providencial compañía y ayuda para esta mujer y ella misma no pierde ocasión de mencionar su insustituíble presencia a su lado.
Yo creo que Daríus interviene con buena intención aunque a veces , como nos ocurre a todos, se le calenta la boca/tecla y se pasa, de modo que trataremos de ahorrarle epítetos a los que en ocasiones, se hace merecedor. Esta tarde estoy muy tolerante porque me están saliendo bien los grabados digitales.
Usted y yo deberíamos tener un encuentro a orillas del Ebro.
¿De qué color son sus ojos, Ali?

Alicia dijo...

Estimado Enrius: Mis ojos son marrones, según los veo yo misma. Color miel de Jadraque, dice Chari. Oscuros para los que se fijan lo normal y se ven rojos ascua en las fotografías sacadas al vuelo, en las que aparezco como una vampiresa entrada en años. Suelo enmarcarlos al norte entre ambas cejas pobladas y fruncidas, por lo que me dicen, y al sur por unas ojeras violáceas que trato de disimular con maquillaje de fondo y si no hay manera con gafas oscuras y grandes, como de artista flamenca. Al este y al oeste hace tiempo se bifurcan hacia los pómulos, escandalosamente, las famosas arrugas conocidas como pata de gallo, que en mi caso ya hace tiempo son todo un gallinero industrial. Soy de natural adusta y no paseo por el Ebro sino en excepcionales ocasiones o por fuerza mayor (cuando he de atravesar el río para asistir a algún entierro en el cementerio). Y es esto porque en invierno el frío es intenso junto al Ebro y sólo al loco de O le gusta perderse entre la vegetación de las riberas. No sé qué placer puede sentir este hombre dando una y otra vez la vuelta a los puentes helados y heladores. Suele llevar a sus amigos a realizar esos paseos y no me extrañaría que lo llevara a usted a nada que tendría la oportunidad. En otoño no es mejor porque la lluvia crea grandes barrizales y la humedad empapa los huesos, y no es por la edad, porque ni de chiguita he paseado yo por el Ebro. En verano esa humedad es pegajosa y además te encuentras parejitas por todas partes y te sobresaltas tanto como les sobresaltas a ellos. Generalmente insultan gravemente o tiran piedras. Y, finalmente, en primavera el río entero está infestado de mosquitos de todos los tamaños que te fríen a picotazos, alguno de ellos nada benignos. Más de uno ha acabado en urgencias tras un paseo primaveral a orillas del Ebro. Con esto comprenderá que no tengo querencia a pasear por el río, ni tener citas en el lugar. Si alguna vez viene usted por Logroño estaría encantada de que nos viéramos en la Cafetería Los Leones, o en el Ibiza, que tiene terraza, si viniera en época de terrazas. No sería raro que se pasara usted por aquí con el excéntrico de O, a quien aprecio más de lo que merece porque es un desaprensivo, borracho, faltón, presuntuoso, mediocre y vanidoso, aunque su trabajo me atrae, que es de lo único que él está interesado en hablar, excepto en este blog en el que hay que ver qué vida más rara que vive y bien que nos entretiene con sus bobadas contadas.
Si le escribo tanto es porque como sé que a Chari le va a costar salir del berrinche me siento en la obligación de sustituirla, aunque sé que nada tengo que decir, y ya lo habrá comprobado usted fehacientemente, y no tiene usted sino que esperar pacientemente a que se digne la orgullosa a volver. Tiene el orgullo de una pella navarra.
Como ve no tengo sentido del ridículo, pues me gusto lo suficiente para ello, y mis vulgares ojos no han conquistado nunca a nadie, que yo sepa. Ni falta que me ha hecho.
Estoy de acuerdo con lo que he vivido y apenas cambiaría un par de cosillas, cosas de poca importancia.
Escriba usted dirigiéndose a Chari, yo se lo leeré y le comentaré lo que diga, considere que ella es una Socratesa y yo su Platonesa. Todo esto si no tiene inconveniente ella en que esto suceda así, que probablemente lo tendrá.
A mí no me importa hablar por boca de ganso, Darius, y perdone usted lo faltona que he estado en una intervención anterior, pero es que es usted estomagante. Estuvo bien la Chari cuando dijo que Chari viene de Fernanda, lo que nos reímos aquí, porque para nuestro grupo de amigas eso tiene sentido.
Yo no le contestaré a usted en ningún caso, haré como Irislis con Lucas, ole sus ovarios, porque no hay mayor desprecio que la indiferencia.

Enrius dijo...

Eso es lo que yo busco en este blog, amiga Alicia, literatura.
No siempre nos salen comentarios o entradas que merezcan consideración de tal pero en su última contestación sus descripciones ,tanto de sus propios atributos físicos como las paisajísticas, podrían estar en la sugestiva línea de los cuentos de Adolfo Bioy Casares en cuya lectura ando enfrascado en estas noches. Tómelo como un cumplido o como mejor le parezca.
Escribir en esos momentos noctívagos, como hace usted, favorece la creación de pequeñas piezas de gran valor literario, a mi nada modesto entender.
Volveré a escribir dirigiéndome a Doña Chari en cuanto ella lo haga disculpándose por sus últimos exabruptos. Creo que lo amerito ("uruguayismo" coloquial de claras resonancias ultramarinas).
Vale.

Chari dijo...

Pues no voy a hacerlo,Enrius,querido. Porque ya te ha contado la lenguaraz que aquella noche bebí de más y estaba más que molesta con su actitud de encantadora de serpientes,que me parece que vais a resultar los dos tal para cual.Que dice la mosquita muerta que sus ojos no han conquistado nunca a nadie.Y qué soy yo,nadie? Yqué hizo la ojitos con la descocada ésa a quien no me voy a molestar ni a buscarle un seudónimo? Muerta la tenía.
Que no debía haberte dicho todo eso que te escribí atropellada? Pues claro que no.Pero un caballero como tú sabe que las señoras tenemos prontos cuando nos duele el corazón de veras y que nos desahogamos injustamente con el ser querido que tenemos más cerca y aunque te parezca mentira el que tenía más cerca eras tú.Qué cosas nos han sucedido en este Hipnal,son para no creer.Pero si hace poco no sabía de tu existenncia!
Pero no me voy a disculpar,Enrius querido,aunque sólo sería por no ver la cara de satisfacción de Alicia y sus comentarios mirando para otro lado.Como diciendo:no, si eres más tonta y buena que el pan con pan,que lo dice mucho.
A la boba esa que quería impresionar la otra noche no le decía que era tonta y buena,no,ni me atrevo a contarlo aquí.Pero no por ti,Enrius,sino por los otros y las otras que se iban a reír y no estoy yo para chanzas.Si estuviéramos tomando unos vinos por la laurel o la sanjuan que me gusta más te contaría eso y mucho más,que tú has sido muy cariñoso y hopitalario siempre,pero aquí no, que nos ve gente como Darius y eso.
Y no me voy a disculpar de ser una tonta injusta y deslenguada por esto que te cuento y no por ti que te lo mereces, eso y mucho más,sino por lo que te he contado y por lo podrías imaginarte además, que a ti imaginación te sobra,bueno éso a los dos hermanos,que anda la órdiga que O no tiene.Y si me perdonarías y me escribirías,aunque no me le merezco,te ruego me trates de tú,que motivos para ello hay.
Un abrazo,querido Enrius, y disculpa.

Enrius dijo...

No esperaba de tí menos, Cinzano,
que una disculpa como la que niegas
y luego resulta que, por fin, entregas
hablando con el corazón puesto en la mano.

Escupe rayos del león la ira
tu grave honor parece que ofendido
y luego tu hidalguía los retira;
eres así Fernanda, Chari o Elvira.

Así es una señora de tu alcurnia
y aunque Ali te diga que eres boba,
yo veo en tí la flor de la calpurnia.

Beber puedes sin freno y achisparte,
de tu ubérrima tierra el rojo vino
que yo no pienso nunca censurarte.

Sor Rocío del Santísimo Sacramento dijo...

He leido finalmente
todo el blog de mi vecino.
Caves, me distraes la mente
Y me aguzas el sentido.

De limosnera no puedo
Olvidar mi triste sino
Desde que no paso miedo
Mendigo con mucho atino.

Pero el hermano Villalba
parece tener más suerte
Recibe limosna al alba
Y yo esperando la muerte.

A Juan le dan de cincuenta
Y a mi no me dan de nada,
Ay! Datura, recompensa
de esta monja humillada

Octavio dijo...

Bien. Por un momento abandono mi letargia y echo un vistazo a la página de Irislis Rodríguez y veo que se está metiendo en terrenos difíciles y arriesgados. Siento admiración por su trabajo.
Así, de pronto.
Se está rebelando desde su página contra los abusos que ella considera están sucediendo ahora mismo en su país, Venezuela. Se expone. Denuncia. Engrandece el medio. Felicidades Irislis. Me gustaría poder ayudarte. ¿Qué podemos hacer desde la plácida y abotargada España? Utilicemos el medio, hagámoslo más humano.
Ruego a todos los seguidores de este blog echen un vistazo a Muchas Cosas.

15 de diciembre de 2009 18:12